En aberraciones de mamá oca...

Le mal
Arthur Rimbaud (1854-1891)

Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ;
Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu ;

Tandis qu'une folie épouvantable broie
Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ;
- Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,
Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !...

- Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées
Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;
Qui dans le bercement des hosannah s'endort,

Et se réveille, quand des mères, ramassées
Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !

Lo siento

Por no dar paso a tu presencia,
por ser la ausencia,
por lo no dicho.

Por el miedo insuperado a lo oscuro,
por lo absurdo y errático en mi andar,
por la impaciencia y el orgullo.

Por la angustia y la intolerancia,
por los verbos que no logramos
y por lo que no pedimos.

Por los dos, o lo que creí por ambos
y por el tiempo no recuperado.
Por lo que no vuelve
y lo que continuará omiso,
por todas nuestras reservas
y la falsa afonía,
porlos deseos de un momento,
por la complicidad extinguida.

Por los momentos que me faltaste,
porque fallaste, por que no coincidimos,
por negamos sin conocer,
sin disfrutar,
y por la incongruencia
que impidió escucharte,
probar tus besos
o tomar distancia.

Por las bienvenidas
y las despedidas.

Otra vez y siempre:
por lo que no fuimos.

Presentación del Poemario en la Adamo Boari

Azul/Morado

Un Potlach

Un Potlach enorme que me ha enviado un buen amigo desde La France, mi confidente en Montparnasse disfrutando la belleza y la calma. Gracias por el obsequio.
AMV

¿Y el manifiesto camarada?

Convoco a los dos lectores que tengo a que comencemos y continuemos nuestro manifiesto, no chinguen, llevamos un semestre ya y no leo nada!!!

Atte: Camarada Ross

P.D. Esta entrada debería llevar una imagen de espejo redondo en Ciudad Malleja... te suena a algo Kamarada Karls??

Se me nota la escuela de gobierno

No tengo nada que hacer aquí.
No estoy de acuerdo.

Qué hacer con mi México lindo y querido a pocos meses de la celebración del bicentenario -con todo y sus obras viales-. Que carajos festejar primero: ¿el nuevo impuesto contra la pobreza? ¿La desaparición de la Secretaría de Turismo junto con otras dos? ¿o la destitución de la diputada mazahua?
Sigamos confiando en la fase petrolera y en retomar la plata por moneda, total, son recursos renovables ¿O no? Lo siento, es que fui a escuela de gobierno y mis últimos libros se hundieron junto con la mujer de la inundación del domingo pasado.
Se me escaparon seis muchachitos que secuestraban a hijos de empresarios, es una pena, pero también esas penas se hunden en la nueva cantina del whisky de 2 mil pesos, aunque junte contadas moneditas al final.
Con todo y todo, aprendí cantidad de datos necesarios y leí muuuchos libors de consulta, supe lo que era un algoritmo y la investigación de campo; también contengo cantidad de datos innecesarios en mi generación de conejillos de indias pero... ¡¿eliminar la conquista española?! que cosa curiosa, soy Ortega y mi mejor amiga Barranco, aún conozco algunos Tlatoani, a los cuales sólo les queda el apellido, conozco gachupines bienvenidos en el exilio y a los que al final de mis días universitarios me guiàron. Es raro pensar que no haya ninguno.
No basta hacer, no basta dejar de hacer.
No sé qué hago aquí.

Al final del día soy la misma y con todo y la pena, ¡a bailar!

My Song/ My Photo

Nico

Marlango

My mind wonders with no map
I have no route no point I daydream
My mind wonders with no map
And real life colours seem washed out
My eyes see things of a secret nature
I resist from trying to understand
I tear the pages of my past

To recall what you think you thought you wanted
Every yesterday is empty
And no tomorrow will hold
What you carry with yourself today
I carry with myself today
No route, no point, no map

My eyes see things of a secret nature
And I think if I find a word
I will unlock the past
As if a morning
Could wake up some side of me
That's plain and rich full and lovely and hidden
Plain and full of colours
'Cause I have all the words in me
Words I've never heard before
I try to pick up what sleeps
I try to pick up what slips through your mouth
And find that my own words are so dull and empty
I desist, I quit, I don't know
Answers to questions you
You make, you wait

Mi hermoso país del mañana HOY

Ergo Sum

Aquí está ella otra vez:

no puedo hacer menos que sonreir

porque no puedo hacer nada más

en su presencia.



Es ella, es frente a mi,

es un espejo.

Que pronto se irá.

Ad Secundus Astra

Je ne sais pas
Ce que la fin,
pas réalisé
ni le principe.

Où j'irais
sera l'eau
très élevé,
quelqu'un écoute
attentivement.

Je n'ai ici
une raison
de croire que
Je suis arrivée
avec une étoile
ou proviennent
d'une nébuleuse
qui a volé
les anneaux
du passé.

Je ne sais pas
ce que la fin,
Je me perçoivent
seulement humaine,
pas moins, pas plus,
Je dans la nuit.
Non la journée,
plus jamais
sans les étoiles.

Hoy recibí dos regalos

Son de Arian, un saludo yun espacio.

Cuando amanezca

Quizá mañana amanezca Saturno recuperando sus anillos -quizá irremediablemente amanezca-.

Los titulares de los diarios hablarán del apoyo internacional a Taiwán, de los muchos asesinatos en el país y de la naturaleza de las lágrimas de San Lorenzo; profesionales y amateurs premiarán generosamente a quien logre la mejor toma de la miseria humana y los demás habremos de suspendernos porque, precisamente mañana, la Tierra no estará a expensas del capricho humano.

Sólo un día para evitar la conmoción irreal: ¡Mañana no existen los medios! Permanecerá el tiempo intacto, de tal modo que el mismo orden confunda la noche con el amanecer. Cualquier tránsito responderá exclusivamente al tránsito del color.

Mañana no existen las voces altas ni las dendras múltiples, no daré alcance a la ira o a las ausencias, ya no tengo ganas. Para mañana encargué un palacio con pisos de ópalo pulidos y fuentes azules, de Babilonia me traen el jardín de Ishtar y la puerta azul que conduce a su santuario.

Mañana que amanezca, la única certeza frente a mí será la luz del día sobre la rosa.

Ad Astra

No sé cuál es el fin,
no comprendí ni el principio.

A donde voy el agua llega muy alto,
alguien escucha atento.

Aquí no tengo ni una razón
para creer que llegué con un astro
o provengo de una nebulosa
que robó las arras del pasado.

No sé cuál es el final,
me percibo únicamente humana,
no menos, no más,
y soy de noche.
de día no,
no sin estrellas.

+-

Miller desespera en el lenguaje vago,
en la limitación de lo que se nombra
cuando originalmente no lo es.

Exceso de veneno manipulable
que se repite, que se repite, que se repite.
Anulación que no distingue,
pero da inmunidad.

Plétora proscrita en la imitación
con el enemigo por exceso
que en la inmunidad,
en la anulación,
con todo el veneno
se repite
y no distingue
se repite vago,
y se limita
se repite
una vez más
y cada vez.

Cartita

Blanco y Negro

Débil,

expuesto,

condenado por algún desajuste que dios se negó a reparar.

Rúbrica que cierra puertas quebrando visiones e hiriendo hasta las faltas ortográficas no mencionadas como erratas. Ese aliento lejano, más dulce que un beso cuando se pende en el borde del despeñadero, de las posibilidades que autoflagelan y son - a la distancia- faltas, excesos, calma y la ansiedad.

El desconsuelo es símbolo visible que define años de rupturas, meses de trastornos, semanas de alucinaciones y días saturados de todo lo que es, lo que se sabe, lo que convenimos sobrellevar.

Permanecen pocos, los que próximos reconocen partir el polvo de las estrellas y precipitarse de boca contra la tierra, los que ahuyentaron el temor, la pena y el error de quien se ofrece al azar plenamente humano.

Deficiencias en la visión anulan los pasos al recorrer las calles para ir a tientas, los sentidos se desarrollan distinto de aquellos quienes nacieron impedidos. Así se es completamente innecesario

y consecuente,

lamentablemente ecuánime al reconocer el punto en el que no hay retorno.

Mejor es no pretender ser un héroe del vacío y concluir ante la órbita como cualquier pérfido a blanco y negro.

Una entrada cualquiera

Yo confieso ante ustedes hermanos, un terrible cuerpo helado el día de las candelas (y no la Candelaria), que he pecado de pensamiento "Die Wand", palabra MAL escrita a cada rato, obra, tiempo, lugar y forma. Y, claro, por las omisiones de hace 15 años, por lo que no fue; pero no por faltar a la lealtad (con sus respectivas consecuencias)ni por elegir del banquete del mundo. Con todo ello no tengo culpas, no me arrepiento. Aún siento en este frío un par de manos tibias que sostienen las mías.

Partes a Nínive

La última noche te envuelve discreta la luna, la belladona embalsama por última vez tu piel. Pronto partiremos depositando los secretos en cualquier lugar común. Una historia dicha en el puente azul al que ilumina una estrella solitaria hace un silencio en pleamar. No es esta nuestra casa, ya lo dialogamos con las murallas de ciudades míticas. Los profetas olvidados hablan lenguas sólo escritas, ya sin edad.

Partes sin dios, sin idea de Ishtar, sin caparazón de acrílico y sin Bauhaus. Partes a Nínive a cumplir vaticinios inconfesables siendo un Jonás no asirio, imperfecto entre los hombres tratando de comprender otra existencia.

Partes a Nínive y caes en la boca del pez, no te arrepientes; tu no eres el augurio de algún dios que maldijo a la humanidad con la rutina, la constancia te rehace y caminas buscando pergaminos para restaurar las obras vivas, la contemplación es sólo la fachada de la posibilidad.

Yo en tu ausencia fui al Estigia simulando simetría y caí en la frontera, no existían guardianes, nos mintieron, aquí todo es luz. La última noche supimos lo que significa un quizá frente al presente y no quisimos despedirnos, el quizá se convierte en nunca más. Partes a Nínive para conocer los secretos del tiempo y puedes ver que muchas noches caminamos juntos; irás a recoger ámbar, ópalo y mar.

La idea

Una idea indefinida
es la boca del pez al iniciar julio,
la lectura circunscrita en 19 pasos y la luna en el cenit.
Habita la conciencia
la reflexión viva, esculpido a cincelazo bruto
el cariño oculto por los años en el rigor de la limitación.
Y julio es fuego y es cambio, es complejo y depurado
en mis palabras siempre nuevas e igual así mismas.

Noches de junio

Me son poco comunes las tardes de un junio sin lluvia, también los sábados de azoteas. Me cae como novedad la vida sin honor, sin puentes, sin dagas o lazos. Me olvido de la sintaxis entre anfetaminas, ácidos, dimensiones maravillosas y éxtasis cuando el corazón arrasa a mil por hora y la respiración imposible me recuerda que alguna vez amé a un hombre con disnea.
Pero las noches…

Si no se ha dado cuenta de la altura empezará a repetirse con febril monotonía: son los primeros siete días, el origen facsímil del alba y la perpetuidad cíclica en horas lentas. Un minuto, dos días. Una hora, diez años. Un año, la vida. Las noches, un error.

Esas noches el mundo cae en el error: la lluvia cae escasa, un hombre que habla lenguas muertas cae del quinto piso y arranca alaridos caídos de quienes lo aman. Una candela violeta muestra el camino del triste Plutón que conjurara Celestina.
El camino es eterno: alcanza a pronunciar en todas las lenguas que alguna vez han existido el amor y el arrepentimiento, alcanza a vislumbrar el centro de la tierra, alcanza a estimar el número de volúmenes en Alejandría. Y se desploma. Es un modelo para armar, se gotea la vida por sus labios como otra vez lo hizo entre sus piernas, un orgasmo por excelencia abrevió la escena. El vestigio de esas mismas lenguas hoy permanece sólo escrito.

Pasa junio naranja y azul con sus tardes y llega otra vez junio con vértigo renovado en el color que prefieras verlo. El tiempo se ha adelantado, ha sido breve. De nueva cuenta la noche. Subo a la terraza del edificio eterno, el que pensé derruido cada vez desde hace un año. Encuentro a un desconocido tratando de entender el ocaso de los ídolos sobre la barda, mira las luces de la ciudad y huele a litio. Yo pienso en los grandes que se han ido y en los otros que nos han dejado. Sólo me detengo, no hay más que hacer.

Prometo que si hablas te miro atenta.

Santo Cristo de los PUMAS:¡¡por favor!! Como buenos aficionados te rogamos por el triunfo jajajajajajajaja

Inferencia

Comienzo a entender: somos otros más.
Quienes prometen y firman cuando olvidamos
el honor, los que dejamos de trazar con tinta.
Juramos amar bajo una palabra que se desvanecía,
somos los que nunca escribiremos la segunda parte
del libro que se volvió carne y después polvo.

En español

I
Tú, quien recién nato encuentra mis cristales, el que me abraza sin conocerme,
quien ha llegado con regalos en sus palabras y un horrocrux en las manos; el que entra en mi vida del modo más insospechado, hombre que estalló con la estrella mas vieja y me dio alcance. Tú que no has vuelto a pisar valles dolientes y si buscas jardines de vida, el que aún está enojado y lo sabe mentar en distintas lenguas, quien pide el amor en castellano y en la tristeza madura de sus ojos. El que dibuja conejos al vuelo y aves de acero, el que no duerme antes que yo mientras escucha atento al teléfono.
Eres precisamente tú, Carlos, con y sin tu nombre, con todos tus colores, con tu historia, con tu tabaco, con quien hoy comparto anhelos y sano pesadillas.
Contigo espero un cónclave que designe humo de vida, y otra vez y otra vez la vida y más esperanza, a ti te dedico esta luz.
En la guerra nadie ganó, sólo aspiramos a la reconstrucción, fuimos observadores pasivos de un trozo de universo que se ha fragmentado.

II
Eres mujer sin lucro, me has dado palabras, no cobras por conocer tus dudas.
No te reconocí de frente porque nunca antes te percibí, pero después de leerte si reconocí una vida en sincronía. No podías ser otra.
Eres la mujer hado de frases breves y puntuales, mujer de claridad y misterios rojos, la desconocida tras las intrigas.
No se hablar tu idioma, tal vez nunca crucemos palabra y, ahora tu no lo sabes, pero me diste fuerza.
Sigo siendo una de esas diez personas que no creen en nada y por lo mismo creen en todo, a mi se me agoto la casualidad.
Quizá las causalidades nos sorprendan un día, quizá no.
Hoy eres Penélope, ayer fui Cassandra.

Introspección

Un poco más sabia,
con un nuevo vocabulario
y el mismo nombre
en distintas lenguas.

Visiblemente ambiciosa,
aunque equitativa
y probablemente más justa.

Un poco más neutra,
más humilde, más vital,
ferviente crédula
de lo natural.

Original cual ser primigenio
me reconocí en sustancia,
renové mi alma
y aprendí a callar.

CHPS

Ha sido fascinante y conmovedor, Chiapas es un lugar mágico, recorrerlo día a día es reconocer la tierra fecunda, el verde-azul, la gente generosa y la honestidad de su aire. Este espacio es un país distinto, una selva de personas blancas y miradas cristalinas.
Allá me de desintoxicado incluso de mi, y eso no es difícil siendo yo. :D
La renovación ha llegado en el momento más justo.

Homenaje a León Felipe

Me gusta haber llegado a la vejez

siendo un gran violinista...

un Virtuoso.

Pero...con esta definición

que oí cierta vez en un lugar...no sé cuál:

"Solo el virtuoso puede ver un día la cara de Dios".

(Foto Karls Frags)

Honor a quien honor merece

Camarada Charls,

sin plagio una de tus ecelentes fotos.

Vivit sub pectore vulnus

Para renacer después de las vueltas del destino,
y vacía , tal como he quedado tras tus palabras,
rompo mi cuerpo y otra herida sangra.
Enmudecen estos labios que recorrían tu eternidad,
que te nombraban a cada momento evitando lágrimas.

Hoy no surges de las paredes calizas ni de mi almohada suave, no se escucha tu respiración, no dejaste siquiera tu sombra,
tu aroma, hasta mi fantasma se escapó entre tus huellas.
No existe el hubiera, desgraciadamente es lo único que no existe; hasta la nada y el vacío son reales, pero no el hubiera.

Caen cascajos de dignidad, de paz, del amor que sí fue en mi. Vive la herida del alma que te vivió y te enseñó a vivir, vive bajo un corazón quebrado que te brindó su máxima dulzura, que te regaló a la mujer. Esta que hoy te agradece la honestidad y libera tu alma en un adiós.

Personajes

El arlequín y la gitana

Quedó abierto un boquete
En la pared del alma.
Fuera la gitana danza
Y el arlequín se estremece.


El búho y el arlequín

En la carpa la tercera llamada,
un búho de larga pluma
recita a Shakespeare.
De un salto el arlequín
roba el espectáculo
- el búho arremete –
uno es Edipo, el otro el Destino.

Réquiem For My Pumpkin

Escuché una vez más el lamento de Sabina en donde vivíamos sin temores con la ansiedad de romperlo todo, de romperme en ti y deshojar una partitura de Preisner para escribir un réquiem que, aún tras el entendimiento, se instala en la negación.
Pero hoy no vives, tus sueños y mis sueños se agotaron. Tú no estás, yo en cambio leo artículos sobre suicidas y veo filmes de puentes; vuelvo a visitar Donceles y te escondes tras cada estante – insisto en tu presencia- y temo nuevamente a los espejos.
No hablo mucho, duermo poco, no sonrío. Constelo. Busco mi rosa.
Todo es análogo, estás muerto.
Hablo poco de mí, repito mil veces tu tránsito, menciono todo sobre tu ausencia, llego a desear la belleza de tu oscuro y ya estoy cansada. Mi alma ha envejecido en un par de meses, en el terror.
La desolación cobra factura, la desconocía y hoy es mi arcano mayor. La esperanza no me cubre, eres mi cáncer terminal y preciso cura; quiero vivir y tú me dueles mucho.
Tu no existías, yo no existía, no me hiciste falta y casi no sentía tu ausencia; pronto me desprendí del primer dolor, del segundo y hasta el tercero, pero esta vez no fue el orgullo, no fue la susceptibilidad: heriste mi alma, quebraste a la mujer -ya rota- que exigía una palabra, arruinaste mi hombro izquierdo y con gran facilidad arrojaste mis pedazos al suelo.
Te desgajaste en mi corazón, lo deshebraste y me duele el pecho, me falta el aire con la misma intensidad de la asfixia que te causaba el asma.
Este cajón se va llenando de vicios, está atiborrado de traiciones, de cobardías y tú te retiraste sin dignidad. Ahora son cien Margaritas tejiendo en la rueca deseando tu redención. Cien Ariadnas tras el telar hilando música que te eleve al cielo y una Beatriz presta por ti a las puertas del infierno, por todo lo que aún después del tiempo nos une, por las premoniciones, por las verdades y por todo el amor que un día nos reencontrará lejos de aquí.
Requiéscat in Pace Pumpkin.

PRUEBA POSTEAR

Hola, espero que ya no haya problema al postear mi blog. Un beso y una foto. :D

Dos cuentos de hadas

CENICIENTA

Cenicienta camina sobre las brazas
sin zapatillas de cristal,
lleva perforados los pezones,
los labios y la nariz,
su piel es arcilla profunda.

Cenicienta se confunde
entre las sombras de la noche.
Cenicienta no vive sola,
continúa al servicio de los otros
(y de los astros)
es su único parecido
con las otras cenicientas.

Cenicienta tiene un cuerpo rollizo
muy fuerte, conoce el dolor.
Cenicienta pertenece a una tribu
que la aceptará tras un rito
de iniciación.
Cenicienta no baila un vals,
pero conoce el ritmo
y la guía la percusión.

Esta noche Cenicienta acude
al baile que decidirá su madurez,
que la hará un hombre.
...Y ella piensa en el príncipe azul.


...Y BLANCANIEVES

Repto entre ciénagas con harapos entre mi cuerpo,
Soy Cenicienta después de la media noche
en un reino perdido entre las entrañas del averno.
El sol muestra sus fauces y descarna mi piel,
el cáncer hace su parte me traga viva.
La luna seca mis ojos, me revienta los párpados,
todo vestigio de agua en mi cuerpo se ha vuelto erupción;
se han erosionado mis manos, mis pies, cada orificio de mi cuerpo;
mi corazón se ha convertido en un hueco muy profundo.
la psicopatía es un gran dolor, ha derruido mis letras,
horadado mis pensamientos, me petrifica;
ha hecho brotar siete enanos que talan, destazan, violan
y corrompen tanto realidad como fantasía, enanos asesinos
que debutan en este teatro pretendiendo ser la redención.
Blanca Nieves tragó la manzana hace siglos
y no volvió a despertar;
Cenicienta caminó con los pies descarnados y los
huesos astillados sobre sus zapatillas de cristal
al dar un paso por este reino.

ESPEJISMOS

"A veces le ofrecía una rosa cuyos pétalos milenarios
estaban cristalizados en sus granos."
Sebastián Danchin (El desierto de Aladino)



Si por casualidad frotara
mis pies en tu arena
entre danzando
entre flotando
perturbando la soledad
en el orden de tu universo,
ruedan distinto los días
distinto las noches
entre abrasar
entre helar
primero descalzo el aventurero,
después desnudo en su andar.
Sea por el manto del sol
o el cobijo infinito estelar
el camino atraviesa inquieto
el curso del viento,
el escondite de las rocas
y el andar de las serpientes.
Bajo la primera sombra
cae la siesta del soñador
junto a la rosa del desierto
que cristalizada revela
con armonía sus secretos:
belleza insólita de pasión,
tesoro que brilla entre dunas
en las doradas manos
del aventurero.
Reina la luna,
solo entre el primer silencio
suena el primer
resplandor del sol;
y él, el aventurero,
bebe la visión plateada
del encantador oasis.
Dentro de su espejismo
va a llegar el día
y el tiempo come
en la arena del reloj.
Ahí en la realidad
llegará pronto la noche
y con ella la necesidad
que el desierto cubre.

Sentimiento Oceánico

Donde el logos inicial
despunta intempestivamente,
donde nos encontramos
renovados como ser
en las palabras del poeta.
Ahí donde la intemporalidad
nos lleva a ser uno,
nos encontramos
frente al absoluto
como el más capaz
de los héroes, recién capado.
Inmensidad oceánica,
imponente oscuridad,
arcano de lo inescrutable
colocado en silencio inanimado.
No hago justicia a tu éxtasis
con mis limitaciones;
sigues sin descripción
en las lenguas actuales
y en las que eran y ya no son.
No alcanzo contacto frente
a tal grandeza avasalladora,
apaga mi vista antes que muera.
No comprendo la miseria de ser nada,
no entiendo la magnificencia de ser en todos.

Sin título

Tinta amarga, infinita
coágulo en la garganta
vuelto dolor, desesperanza.

No alcanzaste a percibir
el halo ultravioleta
de las mariposas.

No pudiste subir
una vez más al puente,
ya no mirabas nada.

Era de noche, era tu noche
precipitándote al abismo,
adelantándote al silencio.

Tu mundo interior
trastornado en miseria exterior
de un alma en crisis.

Me duele hoy tu paso viejo.
Me duele también tu cansancio
y más aún tu partida.

Carta a mi mejor amiga (AY)

Fue tu honestidad la que me hizo elegirte mi hermana por todo lo que no callaste. Y cuánto me costó lo justo, no sólo el amor, sino aquello que cada uno merece, el valor de quien ha perseverado, el regalo a quien merece afecto.
Hoy no sé dónde estás y te encuentro en un mismo dolor; no sé dónde porque este laberinto de lágrimas también nubla mis ojos y camino a ciegas con las manos. No puedo creerlo, aún en este meteoro y tras la ceguera invasiva eres la flor que ilumina el paso, la más noble y cristalina, iluminada y bella.
Elegimos ser este par que se mantiene en pie y optamos por no fallarle a la vida, el viento nos eligió para permanecer hasta que no cambie el norte. Tomamos la mejor decisión: abrimos el libro para que otros escriban en él, y cuando se agota la tinta reponemos el tintero; cuando se llenan las hojas, un nuevo libro. Así somos las personas.
Elegimos ser hermanas y autoras, amigas y escritoras en textos ajenos, coautoras con otros y en algunos sitios Et.Al. Sabíamos de antemano que los libros difieren en extensión y género: poesía, ensayo, tratado; algunos terminan pronto y ello no resta belleza o intensidad. Eso es lo justo, y me lo enseñaste tú.
Este es un capítulo complicado. Es el capítulo que el destino se encargó de escribir cifrado, y requerimos traductor para entender estas palabras tatuadas en hojas vírgenes. Palabras que lastiman como navajas sobre papel cebolla cortando el himen del dolor fúnebre. Te elegí y este capítulo es similar en nuestras historias aunque no simultáneo. Se registra con el mismo autor en la propiedad intelectual, quien también nos eligió para tatuar su piel.
Esta vez no es un simulacro nuestro pesar ni metáforas de poeta (ojalá todo fuera poesía). Irrevocablemente es la ausencia y me duele por partida doble: el corazón llora mi dolor y llora el tuyo, que eres la mejor persona en mi vida.
No todos los días se cierra un libro primigenio.

Izcuauhtzin Nahualli

Se apagó el reloj, esta vez no moja mis pies
No me recuerda nada, no me dice nada.
Irrevocablemente afirma que el tiempo
se ha agotado.
Lo hice una vez, entré en tu piel.
Me sentí ilimitada al conocer a través de tus ojos,
En tus manos, en tu boca con toda la juventud.
Me reconocí ajena a mi casa,
tendiente a tu sacrificio en el puente de Metlac.

Conocí el rojo, el negro, el tabaco; y si no fui yo,
¿quién encontró tu alma?
El camino del deseo comenzaba montando relámpagos de acero, confrontando tormentas.
¿Cómo es que regresaste a mi? ¿Cómo de esta manera?
Merecíamos cuando menos unas pocas palabras
después de asestados los años, merecíamos la paz.

Siempre a media luz en el punto del encuentro:
Vía caótica, puente sereno, palabras elocuentes y grises.
Animo descarnado.
Dame sólo un segundo, regresa que he jurado no rogar,
concédenos la calma distante por lo que fue la vida,
una segunda oportunidad por cada acierto, prueba y error.
No tortures a la niebla en flor que destilamos linfa,
abrumaste nuestra razón. Mi corazón.

Decretaste el principio del fin.

El jardín de los olivos

No puedo pedirle que vuelva
Reacomodamos el pasado desde el instante en que nos perdimos,
esta reacción parece una mala broma de lo que no debimos repetir.
Me sobrepasa la angustia al notar que ya no le corresponde este lugar;
tampoco mis brazos son los adecuados ni sus labios me son favorables,
esta ilusión es irreal.
Alguien por favor que me diga cómo volver a acercarme a cada sueño,
cómo invocarlo cuando he reservado en mi alma tanto dolor, tanto rencor.
cómo reclamar su presencia cuando en el presente lo desconozco.
Quiero volver a soñar y ser sus sueños. Quiero que despierte y me necesite.
Que recuerde, que viva, que sueñe, que ame a quien más anhele,
pero por Dios, que no duerma una noche más en mi jardín de muertos.
Cómo puedo pedirle a la vida que vuelva.

Duele

Tiene nombre y lleva desde el principio de los tiempos el mismo rostro;el móvil del amor, el miedo de perderlo todo y de perderte en nada.Se llama duele el grito que clama por tu voz, el deseo de esa posibilidad hendida en algunos de tus rincones que me necesitan y ahogan tus sueños.

No bastó una oración cada noche de tu vida, una súplica para tener tu miradaque grita que es mía. Se llama duele la necedad de vivir todo ese llanto que guarda tu alma y continúa negándote; se le da ese mismo nombre a la cobardía que no merece amor por quien concediste tu vida y con quien deseabas morir por las noches.

Duele pues sabemos que la fe no muere porque aún amamos y deseamos ocultamente volver a gustar del amor y acariciar un rostro aunque no nos atrevamos a nombrarlo, a llamar un beso por su nombre y pedirlo en los labios.Duele todo lo que no vivimos, toda ausencia, todo silencio y el anhelo que me mantiene aún más fuerte que dolor.

Duele la indiferencia y la materia... tus ojos que no me miran y tu conciencia que me retiene.Duele este lunar en mi cuerpo que nombraste tuyo y ahora es un tatuaje sin propietario.Sabes lo que me aflige, lo que me hiere, lo que me aterra, aún así permaneces lejos guardando esa distancia para tener algo entre las manos que sea mío impregnado de ti.

Protege un beso y una sonrisa, cuida el valor y la fuerza indispensables para conservar esa parte secreta en mí que siempre fue tuya junto con la luna y todo lo azul. Reserva en el mar, en lo más profundo y en una inmensa noche todo ese amor que muy pronto dejará de ser pena y será aliento que se convierte de nuevo en dos: el amor renovado que será en mí, que será en ti, mientras renueves una ilusión.

Duele esta esperanza que no muere y que tampoco deja vivir.